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Poemas de Verónica Jaffé

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Por VERÓNICA JAFFÉ 

PREFERENCIA PELIGROSA

Solo hoy prefiero

la teoría del no saber,

de la duda temblorosa,

del ni sí ni no, es que no sé,

del demonio sincero

y la locura a ratos

por la sola razón propia,

no vaya a ser

que meta la pata otra vez

y tenga que volver

por la cuerda floja, esa

que espero no ver más

nunca, con el favor de todos

los dioses juntos,

los de nosotros los buenos,

nosotros los malos,

aunque me repita

el poeta con razón que

los dioses se han ido hace

años y nos han dejado solos

en el juego este de «ayer

les tocó a los buenos

y hoy a los malos»,

aunque sé que es peligroso.

***

TRADUCCIÓN LIBRE DEL «EPIGRAMA CONTRA EL COMANDANTE» DE OSIP MANDELSTAM

Vivimos en este país

sin sentidos,

sin sentir la tierra

bajo nuestros pies.

Las palabras que decimos

no nos dicen nada ya,

solo se oyen los insultos,

los sollozos ya no más.

Todas nuestras conversaciones

como polvaredas del llano en verano

condenadas están al capricho

del comandante

aquel de grasienta estampa

risita falsa del tira la piedra

esconde el puñal

único puño en este aire

pesado de adulancia

como un pantanal de miedo

donde sudan los serviles

sufren los desengañados

latigados por el guapetón

con burlas sentimentales

promesas y mentiras

vacuidades.

Certero nos está destruyendo

pueblos y paisajes

dando duro en la esperanza

la salud de nuestras almas

cancelando futuro con crimen

arruinando posibilidades

humillando hasta a sus cercanos

para ir convirtiendo el país

en botiquín de mala muerte

nube negra y un mosquero

y prender la sabana en odios

el llano horizonte quemado.

Pongamos los pies en la tierra

antes que este comandante

siguiendo el modelo escogido

se nos convierta en oseta.

***

ACONSEJAN

los confucianos

que cuando el gobierno es malo

hay que correr a las colinas

y huir de la humillación

en un retiro a la pintura,

no de grandes cuadros

colgantes, sino de

pequeños pero largos

rollos que pueden ser

admirados en la

contemplación privada

de un paisaje

de apacibles colinas

quizás o también de

trágicas caídas

de aguas o de rocas

venerables robles o encinas

de sabia cobertura.

¿Dónde pudiera hallar

en mi monte interior o colina

ya encina alguna?

***

RECORDANDO A MONTEJO

Hace tiempo me dijo el poeta

del perdón

y de la nieve.

Entonces pensé en los pardos

y en los poemas que quedan

más allá del perdón y de la nieve.

Pero hoy, perdóname poeta,

si no alcanza para una mueca

sobre lienzo pardo o blanco

¿qué digo en gris cartón

del rencor de este

mi confuso otoño?

***

SOLO TRES LAURELES

acartonados,

verde seco esperanza,

imprecisa, te dedico,

poema, amigo,

porque coronas,

así sean de espinas,

le quedan solo a mis poetas

y sus antiguas alabanzas.

***

PERO

¿Si me propusiera en serio

y como terapia

saber por fin del país

de mis abuelas, mi madre?

O más exactamente,

¿sobre mis madres que

fueron país? Pero

sé tan poco casi nada

de eso porque

¿quién no le teme

al país de las madres

como al lobo?

***

DESCONOCIMIENTO

Dije ayer que me desconocía

y hoy no puedo desdecirme

tampoco.

Me he desconocido

todos esos años de infancia

y juventud.

Ni en esta madurez

me fue dado el saber

de las sombras cuevas

y bisontes. Sigo a ciegas

y sin iluminaciones.

¿Y la poesía?

Gran desconocida. Como

tampoco sé ya de nuestros gentiles

monstruos mastodontes.

***

PAÍS O POEMA

Algo como súbita

inspiración me

llevó la punta seca

sobre este metal

pero luego el

ácido borró

todo sentido

y quedó

la última frase

apenas legible:

esto nunca será

un país o

un poema.

Postdata:

probaré

de nuevo.

***

WE WILL COME BACK

Las tortugas en esta playa

dicen, vuelven siempre.

Aun cuando toda su vida

no sea sino

nadar mares profundos.

Los morrocoyes

allá en el llano dejan

su marca en la arena ligera.

Siempre se guardan

del verano vil dentro de ella.

Sea llana su arena

o profundo su mar

su vida su marca

aun cuando pasen

muchos veranos

es siempre volver.

***

BAMBÚ

Como los palos del bambú en ruinas

aún las letras secas y los garabatos

pueden abrir las viejas heridas.

***

MOSCA EN AGUA

Como una gran mosca

de mil miradas nadaba

en el agua a ser bebida

mientras el poeta en

cadenas me miraba no sé

si en el agua o en la mosca.

En la noche por fin

salía la mosca del agua y

volaba, libre de sus cadenas.

¿Qué seré entonces de día,

mosca en el agua

o voladora poesía?

¿Por qué pluma

y por qué pluma loro

me preguntaron?

Por supuesto

no supe responder

al momento.

Pongo acá las

posibles razones

que no sé si me

traducen en verdad

o son metáforas

tomadas de otros:

pues Caracas, claro,

y el valle y la montaña

y por lo ruidosos y

en desorden que van

como lo hace

este poema.

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